Báo Ưng Anh Tự Nhận Lấychương 6 Hoàn
Sau khi tôi đi, Tề Nhận không đến dự tang lễ.
Người ta nói anh đang ở Mỹ, nhưng không ai tìm được anh.
Tôi c.h.ế.t trong một căn phòng thuê nhỏ nằm ở thành phố Los Angeles.
Bên trên bàn là một bát mì còn đang ăn dở.
Là anh dạy tôi nấu.
Bố mẹ tôi đưa tro cốt tôi về nước.
Không có vòng hoa, không có điếu văn.
Chỉ có một tấm ảnh cưới cũ.
Ba tháng sau, tin tức chấn động.
“Tập đoàn Tề Thị tổng giám đốc Tề Nhận kết hôn cùng trợ lý Trần Giao.”
Ảnh cưới rất đẹp.
Cô ta mặc váy trắng, bụng đã to.
Anh mặc vest, cười rất nhạt.
Dưới bình luận, có người nhắc đến tôi.
“Vợ cũ của anh ta mới mất chưa được bao lâu.”
Có người đáp.
“Thì sao?
Người c.h.ế.t rồi, người sống vẫn phải sống.”
Tôi nếu còn sống, chắc sẽ cười.
Một năm sau, tôi nghe mẹ nói.
Con của Tề Nhận và Trần Giao ra đời.
Là con gái.
Đặt tên là Tề Niệm Miên.
Niệm Miên.
Nhớ tôi.
Mẹ khóc trong điện thoại.
“Tiểu Miên, nó lấy tên con đặt cho con của người khác.”
Tôi không khóc.
“Không sao mẹ.
Chứng tỏ nó còn nhớ con.”
“Nhớ thì đã không phản bội con.”
Bà nghẹn ngào.
Tôi im lặng.
Hai năm sau, trợ lý cũ của Tề Nhận gọi cho mẹ tôi.
“Bác gái, anh Tề… anh ấy bị tai nạn.”
Tai nạn xe.
Say rượu.
Lao xuống vực.
Cứu được, nhưng hai chân không đi được nữa.
Tôi nằm trong mộ, không đi thăm được.
Nghe nói sau tai nạn, Trần Giao ôm con bỏ đi.
Nói anh không còn giá trị lợi dụng.
20 triệu năm đó tiêu hết rồi.
Tề Nhận bán hết công ty để chữa bệnh.
Không khỏi.
Anh thuê một căn hộ nhỏ, sống một mình.
Mỗi ngày có người giúp việc đến nấu cơm.
Người giúp việc kể.
Anh không nói chuyện với ai.
Chỉ ngồi bên cửa sổ, nhìn ra ngoài.
Trên bàn lúc nào cũng có một bát mì.
Ăn một nửa, để nguội.
“Giống như đang đợi ai đó ăn cùng.”
Ba năm sau ngày tôi mất, bố mẹ tôi nhận được một bức thư.
Không có người gửi.
Bên trong là một tờ giấy, nét chữ của Tề Nhận.
“Tiểu Miên,
Anh xin lỗi.
Anh đã đến muộn.
Ngày em gọi điện lần cuối, anh đang ở sân bay.
Anh sợ.
Sợ nhìn thấy em rồi sẽ không nỡ buông tay.
Cho nên anh không đến.
Anh hèn nhát.
Bây giờ anh què rồi.
Không ai cần anh nữa.
Anh mới hiểu, người cần anh nhất là em.
Nhưng em không cần anh nữa.
Anh đã đặt tên con bé là Niệm Miên.
Trần Giao không thích.
Cô ấy nói nghe xui.
Anh cãi nhau với cô ấy, rồi cô ấy bỏ đi.
Anh không trách.
Là anh đáng đời.
Nếu có kiếp sau, anh hứa sẽ không nói dối em.
Anh sẽ nói anh yêu em ngay từ lần đầu gặp.
Anh sẽ không để em c.h.ế.t một mình.
Tạm biệt, vợ.”
Bố tôi đốt bức thư đó.
Mẹ tôi thì khóc cả đêm.
Năm năm sau, có người đến mộ tôi.
Là một cô bé khoảng 4 tuổi, được bảo mẫu dắt đi.
Bé con đặt một bó hoa cúc trắng.
“Đây là mộ của mẹ phải không?”
Bảo mẫu vội bịt miệng bé.
“Đừng nói bậy.
Đây là cô.”
“Không phải.”
Bé lắc đầu.
“Ba nói đây là mẹ.
Mẹ tên Lâm Tiểu Miên.”
Bảo mẫu kéo bé đi.
Bé còn quay lại vẫy tay với bia mộ.
Tôi nghĩ, chắc đó là Tề Niệm Miên.
Bảy năm sau ngày tôi mất, có tin Tề Nhận tự sát.
Nhảy lầu.
C.h.ế.t ngay tại chỗ.
Trong túi anh chỉ có một tấm ảnh.
Ảnh cưới của tôi và anh.
Phía sau anh viết: “Kiếp sau gặp lại.”
Không ai đến nhận xác.
Cuối cùng là bố mẹ tôi lo hậu sự.
Đặt anh nằm cạnh tôi.
Mộ song.
Trên bia, bố tôi khắc thêm một dòng chữ nhỏ.
“Chồng: Tề Nhận.
Vợ: Lâm Tiểu Miên.
Bảy năm, một đời.”
Ngày giỗ tôi, vẫn có người đến.
Là Tề Niệm Miên.
Đã lớn.
12 tuổi.
Bé đặt hai bó hoa.
Một cho tôi, một cho ba.
Bé nói với bố tôi.
“Ông ngoại, con có thể gọi ông là ông ngoại không?”
Bố tôi gật đầu, khóc.
Bé kể.
“Ba con trước khi mất, ngày nào cũng kể chuyện về mẹ.
Nói mẹ nấu mì ngon nhất.
Nói mẹ ngốc, bị lừa cũng không biết.
Nói mẹ là người tốt nhất trên đời.”
“Vậy sao ba con lại làm tổn thương mẹ?”
Tôi hỏi trong gió.
Bé lắc đầu.
“Con không biết.
Nhưng ba nói, ba hối hận cả đời.”
Hoàng hôn xuống.
Tề Niệm Miên ngồi trước mộ rất lâu.
Lúc về, bé quay lại nói.
“Mẹ, con tên Niệm Miên.
Là ba đặt.
Ba nói nhớ mẹ.”
Tôi không trả lời được.
Chỉ có gió thổi qua hàng cây.
Mười năm sau, công ty của Tề Nhận phá sản.
Tề Niệm Miên tự lập nghiệp.
Làm rất tốt.
Năm 30 tuổi, cô ấy đến mộ tôi.
Lần này đi cùng chồng và một bé gái.
“Cô, đây là con gái con.
Con đặt tên bé là Tiểu Miên.”
Bé con 3 tuổi, chạy đến đặt kẹo lên mộ.
“Cô ơi, ăn kẹo nè.”
Tôi nghĩ, nếu tôi còn sống, chắc tôi sẽ nhận đứa cháu này.
Đêm đó, tôi mơ thấy Tề Nhận.
Anh vẫn mặc bộ vest ngày cưới.
Anh cười với tôi.
“Tiểu Miên, em đến rồi.”
“Ừ.”
Tôi đáp.
“Anh đợi lâu chưa?”
“Lâu lắm.”
Anh nắm tay tôi.
“Lần này anh sẽ không buông nữa.”
“Được.”
Tôi gật đầu.
“Không buông nữa.”
Chúng tôi đi dọc bờ biển.
Không nói gì.
Chỉ có sóng vỗ.
Sáng hôm sau, người ta thấy hai ngôi mộ cạnh nhau có thêm một bó hoa cúc trắng.
Không ai biết ai đặt.
Chỉ biết, gió rất nhẹ.
Chuyện của tôi và Tề Nhận, đến đây là hết.
Không có kỳ tích.
Không có tha thứ.
Chỉ có một người c.h.ế.t, một người sống trong hối hận.
Và một cái tên: Niệm Miên.
Được truyền từ đời này sang đời khác.
Để nhắc rằng, có một người phụ nữ, đã từng yêu rất sâu.
Và có một người đàn ông, đã học được cách yêu… quá muộn.